Literatura en inglés o literatura inglesa (que trata sobre leer... en inglés)

Este fin de semana lo he dedicado casi exclusivamente a la literatura inglesa o, tal y como estamos debatiendo, a la literatura en inglés. Porque, ¿se debería considerar literatura española aquella que procede de España o a la que está escrita en castellano? Si un español escribe en un idioma que no es el castellano, no es literatura española... pero si un americano escribiera en nuestro idioma, lo ¿sería? ¿Y si lo hiciera un latinoamericano?

El caso es que he podido leerme enterito un libro del autor japonés - inglés, Kazuo Ishiguro, llamado "The Remains of the day", del que por lo visto se adaptó al cine con James Ivory en un film protagonizado por Emma Thompson y Anthony Hopkins entre otros, que narra la historia de un mayordomo inglés que, en un viaje de apenas seis días por la campiña, recuerda los tiempos de servicio con su anterior "employer", Lord Darlington. Es una historia acerca de las constumbres, las tradiciones, la dignidad y, escondida, hay una historia de amor también.

Hacía mucho tiempo que no leía una novela en inglés, aunque sigo leyendo muchas cosas en ese idioma. Pero lo que son novelas, bastantes años que no daba con ninguna. Y oye, cómo me ha gustado esta. Creo que a partir de ahora voy a empezar a leer los libros también en versión original, visto que si soy fan de las películas vistas de ese modo, no entiendo por qué con los libros iba a ser distinto.

Por cierto, qué gran libro el de Ishiguro. Me ha encantado.

Globalización y descentralización (que trata sobre dos conceptos casi desconocidos)

Si hoy saliéramos a la calle a preguntar si la gente sabe lo que es la globalización, apuesto a que la mayoría respondería afirmativamente. Ahora bien, si preguntásemos su definición... apuesto a que nadie sabría contestar de forma breve, clara y concisa. Lo mismo creo que sucedería con la descentralización o incluso con Europa. Porque... ¿qué es Europa más allá de un continente? Me refiero políticamente, claro.

Bueno, pues ha sucedido que más o menos, por cuestiones del destino, me he topado con estos conceptos. Y cuánto más lees sobre ellos y más "académico" su estudio, más te das cuenta de que antes no sabías absolutamente nada de ellos. Ahora mismo me veo capaz de dar una definición de globalización, por ejemplo, sin tener que recurrir al google.

Por ejemplo, casi nadie sabe que el fenómeno de la globalización es tan antiguo como a mediados de 1945 y que responde, en sentido estricto, a la posibilidad de establecer intercambios comerciales a escala planetaria. También que su término correcto sería "mundialización", y que no se puede estar en contra de ella. Estar en su contra es como estar en contra del paro o de la inflación: se puede pensar que se podría gestionar mejor la política económica para que disminuya la tasa de paro, pero no puedes estar "contra el paro", sería como estar "contra la lluvia".

En fin, me da que este semestre voy a sacar muchas cosas de provecho. Tal vez el que más, la verdad.

La llamada del deber (que trata sobre la paciencia aplicada al juego)

Es verdaderamente curioso cuando sucede esta situación; uno juega mayormente para pasárselo bien y para desestresarse porque, no lo olvidemos, es un "juego". Pero acostumbrados como estamos a intentar buscar la competición donde a veces no la hay, convertimos el juego en algo más.

Estos últimos días, en el tiempo libre, he estado jugando y terminando un título de una de mis sagas favoritas: Call of Duty. La nueva entrega, World at War, se sitúa una vez más en la Segunda Guerra Mundial pero en esta ocasión, además de matar a los correspondientes nazis, matas japoneses para variar. Cuando uno además selecciona el nivel de dificultad "veterano", sabe que se va a encontrar con un montón de problemas añadidos al "juego" y que va a sudar algo de tinta para pasárselo.

Y efectivamente hay unos tres 'checkpoints' en el juego que son de los de estampar el mando contra la tele y/o monitor por culpa de la frustración. Recuerdo que era ya tarde por la noche (tengo el sueño girado desde hace algunas semanas) y estuve atascado en el mismo punto de control como casi una hora seguida, sin conseguir avanzar. De acuerdo que me había guardado la partida en un lugar incómodo, pero el problema no era salvar la piel, sino progresar hacia adelante. Y no hubo forma. Pero me fuí a la cama y al probarlo al día siguiente lo conseguí a la primera; lo que hace el descanso.

World at War no es exageradamente frustrante o, tal vez, como ya he pasado por toda la saga en su máximo nivel de dificultad, no me pareció nada del otro jueves. Eso sí, cuando te aparecen los títulos de crédito, sabes que eres mejor jugador que antes de empezar ese título.

Eso sí, estoy de la WWII hasta los mismísimos.

Brindemos por Neill (que trata sobre la escuela de Summerhill, brevemente)

Gracias a una de las asignaturas que por H o por B estoy cursando en este mismo momento, he podido profundizar en algo de lo que solamente conocía el nombre y tenía en mente una breve reseña. Se trata de la escuela de Summerhill, fundada en 1920 por Alexander Neill y todavía en la actualidad con período de docencia de la mano de una hija del fundador original. De hecho, hace dos años pasó por primera vez un informe positivo de la Oficina para el Estándar Educacional de Inglaterra.

Este requisito que, digamos, es habitual en la inmensa mayoría de escuelas y colegios ingleses, es algo muy novedoso para Summerhill. Novedoso porque la propuesta de Neill no se parece en nada a las que estamos acostumbrados ni remotamente. Se trata de una propuesta educativa, lógicamente, y como tal todos y cada uno de nosotros diría que nos encontramos en situación de posición informada, porque por lo menos en alguna ocasión (hará más o menos tiempo) hemos ido a una escuela.

Pero aunque hayamos cursado distinto temario, todos hemos seguido el mismo procedimiento: había un horario de clases a las que asistir, había un temario, unos profesores más o menos rígidos, unos exámenes, unas pautas de comportamiento de tipo institucional (basadas en el castigo si no se cumplían), etc etc. Esa es la forma en la que, no tanto los colegios, se nos educa a través del Estado. A lo largo de muchos años habrán cambiado los procedimientos y los lemas para aprender historia y álgebra, pero el sistema se ha mantenido muy similar a lo largo de los últimos... casi siglos, diría.

No ocurre así en Summerhill. Summerhill es una isla en el sentido figurado de la palabra, pero no es solamente un eufemismo. En Summerhill se dan clases, desde luego, pero los alumnos solamente asisten a ellas si ese es su deseo. Y si no quieren ir, no van. Aprenden estrictamente lo que quieren y si quieren; hay un horario, cierto, pero solamente para el personal docente. Las decisiones de la escuela, además, se toman por medio de lo que se entiende por democracia directa, en asambleas en las que participa todo el mundo. Todo el mundo significa desde el mismo director del centro hasta el alumno de 6 años. Y además, el voto de cada uno de ellos cuenta exactamente igual que el resto. Las decisiones afectan a los mecanismos intrínsecos del centro y muchas veces van contra las opiniones de los "adultos".

Neill había dado clase durante muchos años en centros "tradicionales" antes de fundar su escuela. Nunca entendió por qué un futuro mecánico tenía que aprender literatura o una modista tenía que saber ecuaciones de segundo grado. En Summerhill se prima la actividad: hay talleres de todo tipo abiertos constantemente para que la gente se exprese: pintura, alfarería, mecánica, costura. Aunque hay altercados, por lo visto, dicen que se respira tranquilidad en el oasis de la escuela. Que los niños no muestran agrisividad en su estado natural (o mucha menos, si acaso) de lo que lo hacen cuando están sugestionados por el sistema.

Summerhill es la lucha de un hombre por proteger a los niños que se convierten en algo solamente porque los padres quieren que lo sea, porque el mundo quiere que así sea o porque no habían encontrado nada mejor. Donde se trata que, en lugar de fabricar autómatas sin corazón, se fomenta el "sentir" antes del pensar. Se desarrolla la fuerza en sí mismo, se elimina el miedo (no hay "autoridad" como tal en el centro) y se gana autoconfianza. Y la gente, dicen, por lo general es feliz.

Porque, y en eso sí coincido plenamente con Neill, el objetivo máximo del hombre es conseguir la felicidad. Y tal vez, solamente tal vez, la mejor manera de conseguirla es haciendo aquello a lo que tenemos tendencia natural, no lo que nos viene impuesto. Una sociedad compuesta por elementos que realizan la función para la que han nacido... no es la mejor de las sociedades con las mejores personas? Platón estaría de acuerdo en esta premisa.

¿Qué hubiese sido de nosotros si verdaderamente hubiésemos seguido nuestra tendencia natural? Desde luego que yo no estaría haciendo lo que hago.

Roddick, regla y resurrección (que trata sobre cómo se puede pasar de arriba a abajo en breves momentos)

Este fin de semana estuvo bien, aunque algo atareado. Quiero empezar por el partido del sábado por la tarde, sobre pista dura, contra un rival que en principio me tenía que causar muchos problemas. Era la segunda vuelta y aunque en casa ganamos todos bastante bien (yo iba de número 2), en este caso jugábamos en sus pistas (greenset rápido y quick) y yo iría de 1 contra un chaval de 18 años que puso en muchos aprietos al mítico Van-A-Clocha sobre tierra batida, partido que vencimos mayormente gracias a la superioridad que Van-A suele mostrar sobre este tipo de superfícies.

Entré en la pista tranquilo y descansado y, debo decir, nunca he perdido un partido en estas condiciones. En pista rápida, especialmente a este nivel y cuando juegas contra gente que no han cuidado mucho de trabajar el resto, el saque es fundamental. Y todo el mundo sabe que el servicio es puro flow, puro fluir natural. Si vas agarrotado ya puedes pegarle duro, no va a entrar.

Pero el sábado me notaba distendido; las bolas que impone la federación, unas Head, me favorecen por su mayor ligereza (mucho mejor que las Dunlop Fort de toda la vida) y desde que gané el sorteo y lancé el primer saque ya ví que si las cosas seguían así iba a ser bastante difícil romperme el servicio. Gané el primer juego con cuatro saques: 2 ace y 2 puntos de servicio. Y no cedí mi primer punto hasta que que iba 2-1 arriba y saque que fallé dos bolas fáciles y me encontré con un 15-40. Afortunadamente, otro punto de servicio y otro ace pusieron las cosas de nuevo en un deuce más cómodo. Y es que, de verdad, estaba sacando consistentemente a 200 Km/h y angulando. Y tenía la impresión de que se podía sacar más duro, pero no quería forzar el hombro.

Lo cierto es que a este nivel nadie saca como saqué yo el otro día, con porcentajes superiores al 60%. En todo el partido a partir de esa situación complicada cedí 7 u 8 puntos más con mi saque, para acabar ganando 6-2 / 6-0. Todo salió bastante bien, yo mismo estaba sorprendido de resultar tan efectivo tanto sirviendo como restando. Y el resto del equipo se portó igual de bien a excepción de Daniel, que fue arrollado en una horita. Pero 4-1 ganamos la eliminatoria y seguimos siendo líderes, que es lo importante. Si es que no hay como ir relajados al tema, la verdad. La tensión no favorece.

Pero, de repente, al llegar la noche y mientras celebrábamos el cumplaños de kondecito, empecé a encontrarme mal. Creo que me bajó la regla, de verdad. No lo entiendo muy bien, porque no suele ocurrirme, pero me empezaron a doler todos los músculos y unas náuseas poco habituales me acechaban fuertemente. El malestar duró hasta el domingo por la tarde, que celebramos el cumple de LNMBDM,C en casa de sus abuelos. Qué alegría, que de gente que son. Y mira, me volví a encontrar bien. Qué pena que ayer tuviera que rematar una PAC que había tenido que rehacer, la verdad...

El regalador regalado (que trata sobre contra-regalos, esquemáticamente)

Aunque el cumpleaños de la que probablemente es la niña más bonita del mundo entero es mañana, por cuestiones puramente logísticas decidimos darle su regalo hoy. Como la anterior vez, los elementos se unieron en nuestra contra para entorpecer el montaje de la parafernalia necesaria que, incluso, era mayor que en la última ocasión. Parecía difícil, pero así fue. Y espero que si la niña va esperando que sus regalos aumenten progresivamente en tamaño, al final se los vamos a tener que llevar con un trailer de cuatro ejes, por lo menos.

El caso es que de nuevo se hizo de noche, porque así es como tiene que suceder, y pegaba una rasquilla que se metía incómodamente en los huesos. Al final terminamos con el montaje apenas a tiempo para que se pudieran dar un par de saltos de prueba, que ciertas horas no son aptas para según que tempranas edades.

Pero, quién me lo iba a decir, al final pareció que era yo el que celebraba su cumpleaños. A lo largo de la vida no he tenido ocasión de que se tuvieran conmigo grandes consideraciones familiares auténticas y permanentes, cosa que tiene que ver en parte por lo realmente escaso de mi propia família. Más aún que llegaran de gente que no comparten sangre conmigo, aunque sí cierta relación; en cualquier caso, algo que me dejó sin palabras, una invitación que sorprendió a propios y extraños porque vino a ser como una confirmación, una aceptación, una deferencia que de lejos excede todas mis expectativas. Una responsabilidad, pequeña pero importante, que no puedo estar más gustoso de asumir. Nunca imaginé, y lo digo abiertamente y con el corazón en la mano, que alguien tendría este detalle conmigo.

Albert, no te decepcionaré.

A palo seco (que trata sobre el proceso de Bolonia, desde el punto de vista policial)

Todos los que cursan - cursamos - algo en la universidad, estamos al corriente de los cambios que se avecinan en el sistema debido a la adaptación progresiva de las titulaciones (diplomaturas y licenciaturas) al espacio de enseñanza europeo en lo que se conoce como "Proceso de Bolonia". Esto va a cambiar radicalmente el panorama educacional facilitando algunas cosas pero, al mismo tiempo, dificultando el acceso a los postgrados a los alumnos más humildes.

Durante la jornada del miércoles pero en realidad desde principios de semana, ha habido concentraciones silenciosas en las universidades catalanas (que ya tienen un ambiente enrarecido desde hace muchos meses, con pancartas, movilizaciones y demás) y una manifestación que pretendía acabar en la Plaça Sant Jaume, sede del ayuntamiento y la Generalitat. El clima en la UB, por lo visto, había degenerado en algo más hostil y violento de los estudiantes contra el profesorado (que ya me dirás qué coño tienen que ver en todo esto) y el rector mandó desalojar el campus. Mal asunto, porque se armó la que se armó.

Imagino que en esos momentos ser un mosso d'esquadra no debe ser fácil, o por lo menos para mí no sería muy fácil. Porque con los estudiantes se mezclan toda una serie de indeseables especialistas en armar follón que simplemente aprovechan cualquier oportunidad para romper algo o cargar contra el sistema. Sin ningún argumento, simplemente por puro vandalismo. Y cuando un policía, un antidisturbios, tiene que realizar una carga... primero golpea y pregunta muuuuucho más tarde. Es lo que tiene que ser, porque las técnicas policiales de control están ahí y siempre son menos los policías que los manifestantes. Que alguien que no había hecho nada se lleve un palo es lamentable, pero razonablemente comprensible. Eso sí es daño colateral.

Lo que NO es tolerable es lo que sucedió poco después. Cuando la manifestación, que había avanzado por Via Laietana y andaba ya por Colón, se topó con una cuadrilla de mossos que subían en dirección contraria, éstos les mandaron disolverse. No se puede disolver lo que no está formado, pues simplemente eran gente que se dirigían a las paradas de autobús y metro que existen en la plaza. Tampoco había marcha atrás, puesto que un cordón policial se había instalado más arriba de la propia Via Laietana. Y, en esa encerrona, los mossos, enrabietados supongo porque son seres humanos "creciditos" con una placa y calentitos porque recibir también reciben lo suyo, pillaron a dos fuegos a un grupo de estudiantes (no de alborotadores) y les dieron a base de bien. Pero a base de bien. Y ahí sí que fueron sin miramientos: hombres, mujeres, niños, prensa, animales y lo que se les pusiera por delante. Hasta a JesuCristo en persona si hubiese estado allí.

Esto no es más que un síntoma de lo mal que funciona la policía autonómica catalana desde la parte más alta de la pirámide, empezando por el Sr. Saura, que ha demostrado en sobradas ocasiones su desconfianza con el cuerpo. Razones no le faltan, ojo, porque día sí y día también se conocen casos de miembros de los mossos condenados por detenciones ilegales, palizas a gente, abusos de la autoridad, etc, etc. Pero es que entre malos que son unos (la mayoría, insisto, niñatos con pistola que se creen que son algo) y que su "jefe" no inspira mucha confianza, parecen un rebaño perdido que vaga sin rumbo dando bandazos a diestro y siniestro. Pero con armas, cuidado, que no van con tirachinas.

Los mossos d'esquadra, como estamento, han conseguido dos cosas que a priori todo el mundo hacía imposibles. Uno, conseguir que la guardia civil (o el recuerdo de la guardia civil) en Catalunya parezca "buena". Y dos, ser la vergüenza de un país como Catalunya que parece que ha creado un cuerpo de control que es incapaz ni siquiera de controlarse a sí mismo.

Por lo visto y por lo que dice la gente que asistió allí ayer, catalana de pura cepa, la actuación del cuerpo autonómico asemejaba por su arbitrariedad y violencia, a las actitudes de la afortunadamente casi olvidada policía franquista (los "grises"). Qué pena que Catalunya, en sus intentos por conseguir una identidad propia que la distinga de España, lo esté haciendo tan mal. Porque yo prefieriría seguir siendo español que no ser catalán pasando vergüenza ajena, si ser catalán supone que me identifiquen con gentuza como esta.

Colores (que trata sobre la variedad cromática del mundo)

Esto bien podría ser una alegoría para hablar de racismo o para describir un estado vital que mereciera la pena destacar. Pero en realidad es algo mucho más banal que eso, porque realmente se trata de hablar de colores y, a lo mejor, de la energía del Sol.

Hace ya unos días que lo vengo pensando, a raíz de ir a comer con mi padre hace un par de semanas. Estaba mirando el horizonte a través de la ventana del restaurante y hacía un día especialmente soleado; es lo bueno de la primavera, que trae más sol que el triste invierno. Pues había un cielo azul, pero azul casi sobrenatural. O tal vez es que hacía demasiado que no veía un cielo tan azul, contrastando con el verde de los pinos que, desde mi posición, cortaban la línea de visión. Justo debajo, unos tonos amarillos de algún brote de plantas también lejano y una casa, en lo que un hombre llamaría marrón y una mujer "ocre", también se perfilaba en la imagen.

Me quedé ensimismado, pensando en la riqueza de colores que nos da el mundo. Qué gilipollez.

Las imágenes que más recuerdo del mundo son, curiosamente, de mi adolescencia. Me levantaba a las 6 de la mañana para poder ver el amanecer desde la ventana, en invierno, comprobando como el sol aparecía poquito a poco, milímetro a milímetro. Pero el naranja se combinaba con tonos más oscuros, no había esa riqueza cromática. De verdad que estoy alucinado con que se me haya guardado esa imagen en la mente.

Últimamente estoy muy bien, es todo lo que puedo estar bien. No puedo estar al 100%, obviamente, porque me noto contínuamente tenso. Y algo cansado. Y con poca paciencia.

Creo que me hago mayor. Por eso me impresionan tanto los colores. ¿Qué será lo siguiente?

Demasiado cerca (que trata sobre los recientes acontecimientos en Alemania y Austria)

La semana pasada fue noticia el asalto de un chaval de 17 años a un instituto matando con extraordinaria habilidad - proporcional a su falta de cordura - a 15 excompañeros de clase, profesores y gente que simplemente estaba en el sitio equivocado en un mal momento. Esta semana vuelve a estar en el candelero el asunto del hombre austríaco que mantuvo secuestrada a su hija de la que abusó incontables veces llegando a tener varios hijos con ella.

Del primer asunto, buena parte de los medios se han ocupado de culpar a los videojuegos, y mi compañero de redacción en MeriStation Salva Fernández se ha ocupado de poner las cosas en su sitio en su artículo de opinión publicado hoy lunes en la misma revista, de lectura recomendable. Del segundo de los temas, a lo largo de toda la semana y en ocasión del juicio que se celebra del descerebrado de Austria, no vale la pena comentar nada porque lo tendremos hasta en la sopa, desgraciadamente.

Hoy quisiera incidir en un tema que me preocupa y que va más allá de estos hechos en sí, que son claramente preocupantes. Se trata no ya tanto del qué sino del dónde; estamos habituados - de nuevo, por desgracia - a escuchar cosas semejantes de países como Estados Unidos en los que la violencia no tiene mucho valor. Y las que no escuchamos de otros continentes porque nuestros oídos no están todavía preparados para tales aberraciones. Pero, sean donde sean, son cosas que suenan lejanas, lejanísimas. Son cosas de los americanos, que están locos y aún no están civilizados. A fin de cuentas son los descendientes de los descendientes de los descendientes de lo que no quisimos en Europa siglos atrás. Son cosas que pasan a 6000 kilómetros de distancia.

Pero esta vez no. Sueceden a la vuelta de la esquina, en países de índole muy distinta al de las barras y estrellas. Dentro de nuestra Unión Europea. No sería de extrañar que en muy poco tiempo esto mismo pasara en Móstoles, en Sant Boi, en Garrucha, en Dos Hermanas o en Vigo.

Tiempo al tiempo.

Post Scriptum:

MERI-ADA del lunes:

M: Si sigues comiendo así de mal, te va a dar una pajarera!!

Yo: Una pajarera, ni más ni menos?

M: Sí. Qué? Se dice así!

Yo: No será... una PÁJARA??

xD

La comprensión del arte (que trata sobre una ligera percepción del arte)

Quedé muy insatisfecho de cursar la asignatura de historia del arte el semestre pasado, la verdad. No solamente creo que está mal enfocada, sino que además aprendí muy poco. El día de exámenes, sin embargo, me encontré con un compañero de aulas que ya la había hecho y se estaba examinando de Arte II. Le comenté mi experiencia al respecto y coincidió conmigo en sus apreciaciones; sin embargo, me aconsejó que hicera Historia del Arte II, porque era muy distinta a la primera y tanto profesorado como temática era mucho más interesante pero que, eso sí, había que trabajar y leer mucho.

Después de la primera PAC, puedo corroborar las impresiones del compañero. Me siento muy satisfecho después de la primera síntesis de unas 130 densas páginas pero que me han servido mucho. Creo que he aprendido más de arte en una semana y media que en 4 meses del anterior curso.

El caso es que se trataba de responder a la sencillísima pregunta de "¿qué es el arte?" o, dicho de otro modo, qué es lo que hace que un objeto se convierta en una obra de arte. Todo ello orientado mediante tres textos de gente de nivel que es capaz de empatizar muy bien con el consumidor ocasional del hecho artístico (es decir, la mayoría de la gente), que tenemos una concepción del arte como exponente máximo de la "belleza".

Lo cierto es que soy alguien muy falto de conocimientos artísticos y me identifico muy mucho con la acepción anterior. Primero, soy - era - ligeramente estrecho de miras en cuanto a considerar qué es y qué no es arte; segundo, porque sin ser un apasionado del arte como tal, soy más fan de aquello que es monumental que no de aquello pequeño. Es decir, prefiero la arquitectura a la escultura y ésta a la pintura. Y entre la pintura, mucho mejor los grandes murales que los pequeños autorretratos. Y lo mismo con el resto de artes: la ópera en la música, los grandes jardines de Versalles al Ikebana... con tal vez una excepción: el "Formas únicas de continuidad en el espacio", obra cumbre del futurismo.

También aprecio sobremanera el virtuosismo antes que el genio incomprendido, el impresionismo o el expresionismo al cubismo, las grandes escenas de batallas históricas al surrealismo, con otra excepción: Dalí. Que sí, era surrealista, pero un virtuoso. Y un dibujante espectacular con una imaginación desbordante. Basta ver el "Cisnes reflejados en elefantes" para darse cuenta de ello.

Lo que sí que es cierto es que he visto que clasificar como "esto no es arte" ya no me vale. He aprendido que hay que penetrar mucho en la coyuntura de cada obra antes de poder emitir un juicio medianamente válido (que no tiene que ser positivo o negativo a la fuerza). Y eso, por lo menos, ya es mucho.

Chorrea, Chorrea! (que trata sobre bocachanclas)

Me hubiese gustado hacer una entrada que tratara del fútbol, si es que ello me hubiese importado lo más mínimo; pero al deporte rey, ese que tanto adoro, hay que admitirle un punto a favor: los presidentes de los clubes no tienen ningún desperdicio.

Muerto Jesús Gil y retirado de escena Ruiz Mateos, el mundo del balompié se tranquilizó mucho. Pero todavía siguen quedando algunos vestigios de humor entre las directivas de los grandes equipos, que no dudan en ponerse en evidencia una y otra vez. Últimamente dan alegrías de ese tipo el presidente de nuestro gran rival, el Sevilla de del Nido, y también las del flamante presidente no electo del mejor club de la historia de todos los tiempos y de todas las galaxias habidas y por haber, el Real Madrid de Vicente Boluda.

Representando como representan estos equipos a algo más que intereses puramente deportivos o económicos (parece lógico pensar que el Barça sea más que un club cuando se le identifica con una idea, un país, una cultura,, etc. y que también ocurre lo mismo con los otros grandes clubes), uno debería ser doblemente cauto antes de abrir la boca. Porque cuando quedas en ridículo debido a una meada fuera de tiesto culpa exclusivamente tuya, toda tu afición y aquello a lo que representas sufre las consecuencias de tal error.

Hace poco le pasó de forma flagrante al presidente del Sevilla que, previo a su partido copero con el Athletic de Bilbao, afirmó que de los leones "se iban a comer hasta el rabo". El 3-0 que le endosó el equipo vasco al andaluz en apenas media hora debió dejar sin hambre a del Nido, que aún así no quiso rectificar sus palabras del día anterior. Por eso en Bilbao las bromas eran recurrentes: "Del Nido, cómeme el rabo!" Feo, sí, pero merecido. Por bocazas.

Pero el Rey Bocachancla y premio Carme Conesa durante el primer trimestre de 2009 se lo lleva el máximo dirigente del club de clubes, el Real Madrid. Animado supongo por dos buenos resultados de semanas anteriores, en su previa del encuentro contra los españolizados ingleses del Liverpool en el Bernabéu, afirmó ni corto ni perezoso que iban a "chorrear" al conjunto británico. Una muestra de elegancia y humildad muy propia de la capital, para qué negarlo, que tuvo su respuesta en forma de gag de Mr. Bean: 0 - 1 y a esperar el partido de vuelta en Anfield.

Ayer, sin embargo, era el momento de completar la gesta. El Madrid quería aspirar a emular las gestas de sus grandes jugadores de la época del blanco y negro, en las que ganaba o por juego o por decretazo dictatorial, remontando el resultado adverso en un estadio emblemático como es el inglés. Pero si en el partido anterior el Liverpool les había escenificado un sketch de Rowan Atkinson, en esta ocasión el equipo dirigido por Rafa Benítez disfrazó a los jugadores merengues de figurantes de Benny Hill y los hizo corretear a su antojo durante 90 minutos en los que, además, les endosaron 4 golitos. Y podrían haber sido 8 si no fuera porque, para su fortuna, su mayor crack (y probablemente el más prudente de todos) habita en la portería y se llama Iker Casillas.

En total, el "chorreo" que le iba a meter el conjunto blanco a los "reds" se convirtió en una manita abierta, 5-0, que pegó sobre la cara de Boluda como una bofetada. Si es que llamarse "Boluda" tiene que implicar algo de eso a la fuerza, vamos. Solamente Mijatoviv y parte de la prensa deportiva local supieron encajar la ironía no sin grandes dosis de pesar: "Vaya chorreo!!" titulaba el Marca, poniendo un poco de sal en la herida madridista.

El llanto de Casillas a la salida del estadio 'red' no era tanto por haber encajado 4 goles y haber sido el héroe del encuentro, sino porque desde la mismísima Inglaterra se oían las carcajadas del barcelonismo (las menos prudentes, claro) y el antimadridismo en general que recordaban muy amargamente el viejo refrán que reza que "quién a hierro mata, a hierro muere".

Para mayor desgracia de los blancos, su eterno rival superó la ronda goleando en su estadio y pasó ronda a cuartos de final. El madrid, quinto año consecutivo eliminado a las primeras de cambio, tiene claro que su objetivo (y así lo publicada en su página web justo al acabar el encuentro en Inglaterra) es la liga. Una obviedad, la verdad, puesto que su eliminación de la Champions se produce meses después de caer en Copa frente a un dignísimo segunda B, el Real Unión, y ya no le quedan más competiciones que jugar. Y aún así, se encuentran a 6 puntos del liderato.

Bueno, a 6 puntos no. Según el presidente del madrid, a tan sólo 3. Porque el Barça aún tiene que pasar por el Bernabéu y ese partido ya está ganado sin bajarse del autocar.

Y mientras las palabras de Boluda fluyen en el aire, el barcelonismo escucha una música de fondo: "¡Baila el chiki-chiki, baila el chiki-chiki! Chorrea - Chorrea!!"

Be destroyer (que trata sobre acciones y reacciones, posibilidades e imposibilidades)

Día ciertamente interesante el de ayer, así como bastante completito. La cena de Piccolini (en italiano al plural no se le añaden "s", ni spaguettis ni raviolis ni nada del estilo, normal que se rían de nosotros por eso) estuvo muy bien, no solamente porque sirviera como exusa para despedir "oficialmente" a Anabella en su próxima aventura a oriente, sino por todo lo demás. Sí, Federer está más guapo ahora que en el 2007 y sí, Gemma, el esternón es el esternón.

[Pequeño inciso]: hay personas que, simplemente, me caen bien. Normalmente empatizo mejor con los animales que con las personas pero eventualmente encuentro a alguien que, mira, me cae simpático. Extrañamente simpático, diría, porque generalmente tampoco hay una relación tan cercana como para que me caiga exageradamente simpático... pero mira, es como el amor. It happens. [Fin del inciso]

Ayer hablé con una de estas personas. No mucho, pero algo. Los hombres tenemos una peculiaridad que no tienen las mujeres y que explica contundentemente los motivos por los cuales ellas no pueden ir a pescar y nosotros sí: la compañía en silencio. Es perfectamente factible pasar una tarde agradable en compañía de los amigos y dirigiendo la palabra lo justo, cosa que es impensable en el ámbito femenino, que suelen basar su relación en la distribución indiscriminada de datos mediante el canal oral. Datos en su inmensa mayoría absolutamente irrelevantes pero que, por su cantidad, fundamentan una relación. Es el mismo principio de la gota malaya: una gota de agua no te matará, pero la repetición hasta la saciedad de la caída de millones de gotas de agua sobre el mismo punto, aunque sean una a una, te acaba destruyendo. Los hombres somos muy distintos.

Pero, pero... también somos capaces de hablar. Casi nunca se nos valora (nunca una mujer dirá que gusta de que su hombre le cuente sus cosas, siempre destacará lo bien que ESCUCHA las cosas que le cuentan a él), pero la capacidad está ahí. Ayer tenía ganas de ambas cosas, de que el canal fluyera en ambas direcciones. El problema, como siempre, es la distancia. Nunca estás lo suficientemente cerca que querrías y eso da mucha rabia. Por eso la semana que viene o la próxima tengo pensado hacer un viaje, pero nada que ver con el trabajo.

Quiero hablar. Quiero escuchar.

Cumpleaños, tenis y watchmen (que trata sobre el fin de semana, brevemente)

Bueno, bueno, bueno. Vamos a ver por donde empiezo, que tengo ganas de anotarlo todo.

El viernes fue el cumpleaños de Big Boss, 73 ni más ni menos, con cena y casa incorporada. Una lástima que no cuajara lo de las strippers, no entiendo por qué las mujeres ponen tanta pega en este punto, cuando se hace con la mejor de las intenciones... 73 años ya son un buen saco de años, la verdad. Un año complicado, debe decirse, pero bueno: que no me den nada más pero que no me quiten lo que tengo... pienso yo ahora de mi padre.

Sábado tocó recuperar horas de sueño perdidas durante la semana (irse a la cama a las dos - dos y media mínimo es cansado) y partido de tenis por la tarde, una eliminatoria complicada pero vital para nuestras aspiraciones de ascenso: jugábamos en pista dura, contra un rival que en casa ya nos lo puso muy complicado (ganamos 3-2 con victoria del doble in-extremis). No estuve en la ida y me tocó jugar la vuelta de número 2, con un cordaje que no conocía y con las raquetas nuevas. Al final gané en 3 sets, 6-2 en el tercero, estando muy satisfecho de mi servicio, que esta vez me salvó de más de un apuro. Ganamos de nuevo 3-2, grandes partidos también del mítico Van-a-clocha y de Dani, sorprendentemente.

Por la noche había la cena mítica del CCA aprovechando la venida de Leoncio + Didichan + Boron, con lo que esta vez Raulito se portó medianamente bien y no nos llevó a un japo, lo habitual en él a sabiendas de que me chifla el sushi y el sashimi. Y el antro ese, el Plataforma, hasta que no estuvo hasta los topes, era pasable.

Domingo por la tarde se fue a la inauguración del piso de Angelito y hacía mucho que no veía unos espacios tan abiertos en algo de 70 m2, debo admitirlo. Parece mentira lo que hacen 20 metros más... Y hoy también hay follón :-)
Oh, como disfruto :-P

Porque lo merezco (que trata sobre discusiones, muy brevemente)

A menudo tengo la impresión que hace mucho tiempo que no discuto, especialmente en pareja. Por lo menos cuando lo hago procuro que realmente sirva para algo, que no sea un tema recurrente que el hecho de discutir simplemente aplace el problema dos semanas más. Hacer que cada una de esas conversaciones cuente para algo y, afortunadamente, pienso que esto se está consiguiendo. Tampoco estoy discutiendo mucho, la verdad xD

Pero durante el día de ayer y el anterior tuve una serie de discusiones casi de pareja pero sin pareja, y además con otro hombre (para más inri). Durante el martes no llegamos a buen puerto y creo que durmió cada uno en su lado de la cama y ayer, por lo menos, hubo discusión pero con entendimiento, con progreso. Habían sido dos días bastante desagradables, la verdad.

Recuerdo haber salido de trabajar y haber pensado: hoy me merezco un beso...

Publicidad absurda (que trata sobre los mejores anuncios que existen)

Hay muchos tipos de anuncios. Hace algún tiempo hablaba de publicidad emocional, especialmente llevada a cabo por Coca-Cola (que vuelve a la carga con una nueva edición en antena, al estilo de otra que hubo meses atrás), pero lo cierto es que esa no es la mejor publicidad del mundo. Sin lugar a dudas, la mejor de todas es la publicidad absurda. Absurda por lo tonto de su contenido que, sin embargo, cala en el interior de los oyentes.

Recordemos un anuncio épico: "Tengoooo gambas, tengo chopitos, tengo percebes, tengo jamón" o, también, "Tu me das cremita, yo te doy cremita... aprieta más el tubo, que sale bien fresquita!". Joder, menuda gilipollez. Y mira la tela que tuvo. Anuncios de este tipo los hay a montones, pero especialmente hay dos ahora mismo en pantalla que me tienen robado el corazón: uno, el del plus. Tiiiioooos, he pillado el pluuusss... pero si somos hippies, nosostros no vemos la tele (paz y amor...)... ya, pero está a mitad de precio durante seis meses, tioooosssss... xD Este anuncio es TOTAALLL.

El otro, el de la ONCE. ¿Te pican 10000 euros? Ras-Ras-Rasputín! Qué gilipollez xD Pero es que el cuerpo del anuncio todavía es más tonto: "Oye cariño, mírame si se me ha metido algo en el ojo, que me pica..." "A veeer... pues se te ha metido una nevera no-frost más grande que la cocina. Cómo no te va a picar?" xDDDD Total!



Y he encontrado uno que no había visto que también es genial, de los Rascas de la Once igualmente:

Perrea Perrea (que trata sobre el fin de semana, brevemente)

Últimamente estoy perro con el blog, pero esto tiene que cambiar. Nuevo semestre en marcha, a ver si me pongo las pilas.

Este fin de semana ha sido el último que me puedo permitir perrear a destajo, probablemente estaré demasiado ocupado con PACs y demás de hoy en adelante y hasta finales de junio. El sábado jugamos un partido aplazado que no podíamos ganar, porque entre las bajas del equipo y otra eliminatoria que se jugaba simultáneamente, solamente pudimos ir 3 integrantes. Eso significa, aunque hubiésemos ganado todos, que habríamos perdido igualmente. Aún así, yo perdí fácil porque jugué contra alguien mejor que jugó mejor y yo jugué mal. Punto. Mis dos compañeros ganaron, uno fácil y otro muy difícil.

El resto del fin de semana no hice nada. Por fin. Me refiero a que no había compromisos de ningún tipo ni cenas a las que asistir... ni nada. Todavía tengo muchas cosas pendientes por hacer, lo admito, pero necesitaba un fin de semana de no hacer nada. Porque los próximos están ya prácticamente cogidos hasta el primero de abril, creo. Ayer, además, me quedé dormido en el sofá, lo que puede parecer banal pero es que hacía MUCHO tiempo que eso no me pasaba. Contando que me había levantado a las 12 tanto el sábado como el domingo...

Oh, Vicky Cristina Barcelona, me olvidaba. La pseudo-vi. Pero Dead Space era más interesante xD