Muñequitos y pataditas (que trata sobre la visión desde un punto de vista proscrito sobre algo verdaderamente importante)

¡Esto es una vergüenza (una vergüensa, que diría la Lola)!

Confieso que esta reflexión es más propia de paseo vespertino bolsa pipas en mano que no de la seriedad tan propia de mi blog, pero no por desubicada le voy a quitar importancia. Y es que hay cosas que a un hombre no se le pueden decir. Aunque vengan sin malicia ninguna. Y punto.

Lo hablaba hace unos días con mi compañero de fatigas y partenaire tenístico Manel, a raíz de un comentario de LMG mientras estaba yo aniquilando cantidades ingentes de monstruos de la laguna, decenas de murciélagos de esporas, temibles ogros de dos cabezas y viles druidas del clan de los Darkfen... al tiempo que combatía ferozmente contra los loladines de la Alianza, los clásicos hunters legolases de la tierra de los elfos nocturnos y algún que otro pérfido pícaro gnomo. Me habían encargado importantes misiones, que consistían en obtener unas muestras de hongos brillantes como linternas, eliminar al cabecilla de un grupo hostil de alimañas que acechaba al pueblo vecino e investigar el porqué de los cambios en la alimentación de la fauna local. Casi nada, vamos. Yo, un mago muerto viviente honrado y trabajador, compartía viaje con un chamán troll que conocí en otro continente y nos abríamos paso entre las hordas enemigas dejando atrás un paisaje espectacular de destrucción masiva. Éramos los putos amos.

Y en mitad de este escenario que debería quitar el hipo incluso al guerrero más entrenado, recibo un toque en el hombro y una mirada por encima del mismo, al tiempo que se oye: "Ah, que estás con lo de tus muñequitos, ¿no?"

Auch.

Iba sin maldad, pero duele. Lo de "los muñequitos" duele. La cara que ponía Manel cuando se lo contaba era la de la empatía masculina cuando reflejan el dolor de un golpe donde el vientre pierde su nombre.

Es complicado explicar que la más épica de las batallas de la Alianza contra la Horda, que manejar a tu escuadrón de élite por los escenarios de México mientras las balas silban por encima de tu cabeza, que controlar como el ninja Ryu Hayabusa despedaza centenares de enemigos con la True Dragon Sword, que driblar las explosiones de los morteros mientras intentas colocarle un explosivo al Panzer IV alemán que mantiene en vilo a tu unidad, que conducir tu Mercedes CLK - GTR en una carrera urbana ilegal a más de 300 kilómetros por hora... que todo eso, es algo más que "los muñequitos"... es complicado de explicar xD Seguro que Juan, mi amigo gallego favorito, también ha lidiado con el mismo toro. El toro de la incomprensión y del ningunearismo. Sniff.

Si es que por ese motivo las mujeres nunca han levantado su espada imaginaria hacia el cielo, posadas en el montículo de arena también conocido como el Castillo de GreySkull y gritado en voz alta; "Yoooooooooooo tengoooooooooo el podeeeeeeeeeeeeeeeeer!!!!" Nunca podrán ser He-Man.

Los muñequitos. Cagüen la mar. Los muñequititipititos. ¬¬'U.

Pues eso no es todo. Hoy he tenido que escucharme algo similar, como en un solo comentario se intentaba derrumbar al más grande de todos los tiempos, al actor que ha cambiado la concepción del cine moderno sin el que el mundo del celuloide, HOY, no sería el mismo. Un trabajador de la pantalla, un atleta sin igual, un MAESTRO como los de antes, una auténtica LEYENDA viva. Que enseña. Que aprende. Que comparte. Que es todo y nada. El ying y el yang. Del que tengo toda la colección de obras de arte que ha dejado en forma de memorandos - y DVDs - para la posteridad.

Evidentemente y como los que verdaderamente poseéis conocimiento habréis adivinado, hablo de Jackie Chan.

Pues hoy, en palabras de LMG, se ha resumido toda esa esencia de sabiduría en una simple frase corta: "el de las pataditas".

Oh, Dios. Ayúdame, por favor.

Eminentemente deportivo (que trata sobre lo que uno se pierde si no respira deportivamente en un fin de semana)

Hay fines de semana que aunque no los hayas vivido en clave deportiva, son eminentemente deportivos. Porque hay cosas mucho mejores que hacer, no cabe la menor de las dudas, te pierdes algunos de los más sobresalientes momentos del género condensados en un mismo fin de semana.

Por ejemplo, la victoria de Alonso en el gran premio de Singapur. Coñe, qué figura. Tuve la oportunidad de ver, de refilón, su descalabro en la Q2 mientras comía en casa de mi abuela. Y me entero que ha ganado la carrera, cuando llegó un momento de la misma en la que iba el último. Sí señor.

No olvido a Rossi, otro crack del mundo del motor, que calló unas cuantas bocas llevándose su sexto campeonato de la mayor de las cilindradas al bolsillo. A este tío da la impresión que si le das una Vespino (una Vespino rossi, claro xD) te funde sea cual sea la máquina que pilotes.

En tenis, Tsonga se libró de Djokovic vengándose de la final perdida en Australia y le arrebató un título, mientras que Roddick ganaba en Beijing, cosa también bastante rara porque este hombre debe tener la moral por los suelos.

Ah, y el fútbol. El juego que sintetiza toda la magia del deporte, también protagonista. El Barça por lo visto ganó de penalty injusto en el último minuto del tiempo de descuento, pero después de que el juego se interrumpiera porque... bueno, unos gentlemen del deporte trajeran unas bengalitas al campo para amenizar la fiesta. Nada, cuatro mataos que no representan ni de lejos el espíritu de tan noble deporte. O por lo menos no tan bien como el entrenador del club más laureado de todos los tiempos, que tuvo a bien dedicarle un amable amago de "butifarra" a los hinchas del betis - butifarra marca de la casa, todo hay que decirlo - tras el último gol de su equipo también en el último minuto, como muestra de cómo un entrenador tiene que dar ejemplo a los pequeños que, por simpatía, intentan imitar a sus ídolos. Pero tampoco este es un hecho significativo - una persona de nada en mitad de un mar de gente - ni los insultos racistas de hace un par de jornadas pueden ser consideradas como manchas en el honroso currículum del fútbol que, como la música, amansa a las fieras. Qué bonito.

No me quejo, porque los aficionados al tenis estamos muy habituados a los insultos racistas, a las bengalas y a los desplantes de jugadores y técnicos hacia la grada. Pero bueno, es que somos un deporte menor.

Y mientras, el lunes llega con mejores noticias, especialmente para los que pagan hipotecas. El EURIBOR vuelve a subir, con lo que aquellos que tengan hipotecas de 150.000 euretes les subirá otros 60 la cuota y así progresivamente. Porque claro, pagar estas hipotecas se convierte en todo un deporte de riesgo. A mí mientras no me suban el alquiler...

Una mala - idiota - jugadora (que trata sobre un programa de Telecinco)

Hoy el zapping televisivo, que no controlo como es lógico siendo el hombre del siglo XXI, me ha llevado a ver el programa del que vander hablaba en verano en esta entrada, La Pregunta de tu Vida.

El formato es cojonudo: una persona hace un cásting en el que, bajo polígrafo, responde a 300 preguntas. A partir de ahí, los especialistas elaboran una serie de cuestionario de puterío ascendente en el que el concursante se va humillando progresivamente, al tiempo que también a su familia que le acompaña en el plató. Eso sí, si UNA pregunta es demasiado comprometida, aparte de no contestar (y perder) tu família tiene un único comodín que hace que la pregunta cambie. El premio son 100000 euretes si contestas todas las preguntas, divididas en bloques. Cuando acabas un bloque, te llevas el acumulado. Si no mientes, claro.

Pero hay veces que los silencios hablan más que miles de palabras. La concursante de hoy, la primera, ha sido víctima de una humillación constante y además para nada. Propietaria de una inmobiliaria, en la pregunta 11 (la última del segundo bloque, premio 3000 €) se ha quedado blanca cuando: "¿Suele engañar a los clientes de su inmobiliaria con las condiciones de los contratos?". La mujer no ha contestado nada y, 15 segundos de sufrimiento total más tarde, la madre ha pulsado el comodín retirando la pregunta. El problema es que, tras 15 segundos, ya no tiene sentido. Porque si es que no, contestas que no. Si no contestas y tienen que cambiar la pregunta, eres culpable. Más culpable que Satán.

Pero eso no es todo. En la última pregunta del tercer bloque, la que da 5000 €, la pregunta ha sido: "¿Estando casada con su segundo marido, se ha arrepentido alguna vez de haberse separado del primero?". La mujer ha dicho que no. MENTIRA.

Total, que encima que su marido ahora sabe la verdad, encima no se lleva nada.

Si es que hay que ser gilipollas, macho.

La línea de sucesión (que trata sobre la realeza, brevemente)

Esta tarde he leído una entrada que me ha gustado mucho. Exageradamente. Por lo inhabitual, por lo tierna, por lo bonita, por lo auténtica, por lo indisimulada. Porque sí, qué coño.

Roger Federer es el príncipe del tenis, y de muchas cosas más. Puestos en la piel de Mirka, debe ser genial tener a un príncipe o a una princesa al lado. Pero no olvidemos que yo soy el Rey...


Y a un Rey le corresponde, por consiguiente...

Cuatro breves (que trata sobre 4 cosas que me molestan en un aeropuerto, rápidamente)

Hoy he realizado un viaje relámapago a Madriz, cogiendo el avión a las 6 y media de la mañana, jandemor. Como fuí a la cama sobre las 2 y me he levantado a las 4 y media (y no soy Vander), tengo sueñecito.

Estando en el aeropuerto, ese lugar mágico del que he hablado en más de una ocasión, he podido vivir 4 momentos estrella que me dan por culo. Los pongo por orden de aparición.

- El ligón de los 80. Es el clásico personaje que se piensa que por el simple hecho de tener un teléfono móvil - un selular que diría Alisia Galván novesientos seis ochosientos catorse ochosientos diesiseis - ya es un tío guay. Y cuando recibe una llamada a su flamante Startac (sic) se encarga de subir el volumen de su conversación para que todos lo oigamos. Solo le falta ponerse un cartel. Patético. Seguro que todavía deja las llaves de su Peugeot 504 en la barra para intentar ligar en un bar de copas con mujeres 20 años más jóvenes que él. Pfff.

- El que ofrece comida. Vamos a ver, porque no es tan difícil. Imaginemos que estás comiendo una bolsa de patatas y como eres buena persona quieres ofrecer a todo el mundo. Pues se ofrecen DE LA BOLSA. No es necesario que comas de una forma que parece que las estés ofreciendo de tu boquita, semi-masticadas, para disgusto del personal general. Y menos si envías nano-tropezones por doquier. Digo yo.

- Lost in translation. Sofia Coppola lo expresó muy bien, pero no estoy seguro de que se refiriera a eso. En muchas películas ocurre que los títulos y algunas expresiones cambian al adaptarse al castellano, pero no debería suceder en los mensajes "oficiales". Por ejemplo: "Por su propio interés, rogamos mantengan sus pertenencias controladas en todo momento". "Please do not leave your baggage unnatended". Es para coger a mi profesor de inglés y darle de gorrazos hasta que me devuelva hasta el último céntimo desde Muzzy, Big Muzzy.

- El que no mira. Llegando a los cajeros automáticos para abonar el dulce importe del párking, me he puesto en la cola tonta, en la que dos pavos intentaban pagar con un billete de 50 euros y la máquina no se lo admitía. Después de haberlo introducido 2190472397 veces y haber cambiado de billete, no he podido resistir la tentación de señalarles la pantalla - que pequeña no es - en la que cada vez que lo introducía le decía que solamente se admitían billetes de hasta 20 euros. ¬¬'U . Los muy lukitas han reflexionado acerca del tema y sobre que un guiri - yo xD - les tuviera que enseñar cómo van los cajeros, que qué iba a pensar yo de los españolitos por si eran tontos. No. Los españolitos no. Vosotros dos sí. Coñe.

En fin xD

Coitus interruptus (que trata sobre series, en general)

¡Esto es una vergüensa! ¡Jirse! ¡Que mi Lolita no se puede casar!

Ayer, después de 22 capítulos, se terminó la segunda temporada de Lost. El final es todavía peor que en la primera temporada, en el sentido en que te deja... vacío. Sí, por lo visto es una serie pensada de antemano para 6 temporadas y ya escrita (aunque van por la cuarta en USA), con lo que debe entenderse en un conjunto de 130 episodios y no de 40, pero no es normal la forma en la que acaba. No es normal. No es ni medio normal.

Por lo menos, la primera temporada de Héroes acaba de una forma más auténtica. No es que sea autoconcluyente como los CSI o "24", pero no está mal. Esto de acabar las series a medias es algo que me da bastante por culo. He intentado por todos los medios retrasar el consumo de episodios de Lost para evitar llegar al momento en que te quedas con la boca abierta pensando... a ver... ¿dónde está el episodio que falta?

Visto que compré la primera temporada de 4400 por cuatro duros, supongo que esta será la siguiente. Ahora mismo estoy demasiado enfadado con Lost como para adquirir la tercera temporada, la verdad.

A ver si empiezan ya House de una vez, que también tengo mono.

P.S. Ah, respecto a la entrada del viernes, Alex Corretja durante la retransmisión del partido de ayer entre Nadal y Roddick (bravo por España, coño) pareció haberme leído el pensamiento. Uno de los comentaristas alababa el comportamiento del público, siempre con el equipo, pero Corretja hizo un matiz: "Sí, el público muy bien, pero si hay que darle un pequeño tirón de orejas porque hay cosas que no deben hacerse. Por ejemplo, aplaudir los errores de saque de un rival no queda nada bien y además hace que los jugadores españoles cojan mala reputación, lo que no es justo".

Toma ya xD

This is not tennis (que trata sobre la semifinal de la Davis, muy brevemente)

Tiene sus riesgos, lo admito. Popularizar el tenis tiene muchas ventajas, pero también algunas desventajas. Acabo de pillar el último set de Ferrer - Roddick y me avergüenzo de que alguien extranjero, viendo el comportamiento del público de la plaza de toros (sic) en la que se jugaba el partido, pueda pensar de los españoles.

Este es el problema de traer futboleros a un deporte en el que no se puede gritar penalty ni insultar al árbitro. Como no se pueden seguir estas tradiciones tan necesarias, se sigue el protocolo de, por ejemplo, aplaudir cuando el rival falla un primer servicio o comete una doble falta.

Amigos y amigas, muy majos todos, que asistís a los partidos de la Copa Davis. Esto, el tenis, es un deporte de verdad. No se le puede exigir la clase a la gente pero, por lo menos, que la respeten. Y si es posible, métanse en esos circos también conocidos como campos de fútbol y no salgan. Jamás.

Más madera, es la guerra (que trata sobre nuevas PAC y una breve reseña de criptografía)

Estos próximos meses tengo un trillón de cosas que hacer, aunque espero ir un poco más tranquilo que el anterior cuatrimestre. Empiezan de nuevo las PACs por doquier y no serán pocas las que tendré que hacer, con el agravante de que empiezo a estudiar una lengua nueva que ni me gusta ni he visto en mi vida. Y además, todo está escrito así con lo que yo me esperaba algo sencillito y creo que voy a pringar...

Los objetivos lectivos de esta primera vuelta de la temporada son:

- Afianzar mis conocimientos del catalán como lengua escrita (me avergüenza cometer faltas de ortografía) en profundidad, con su pragmática y su discurso
- Ampliar el panorama de la historia de la filosofía, cosa que siempre me ha gustado, y tocan dos siglos estupendos.
- Profundizar en la historia del siglo XX
- Saber algo de arte
- Saber cómo empezó todo esto que llamamos música
- Desarrollar una teoria del conocimiento
- Y, por supuesto, hacer el Muzzy, big Muzzy pero en otra lengua.

Por cierto. Hablando hoy con Vander acerca de sus nulas capacidades para la criptografía (y de lo que dicen las malas lenguas de él, por cierto), me he acordado de uno de los primeros sistemas de enviar mensajes con clave. Es tan simple que asusta. No estoy hablando de permutaciones de letras ni nada por el estilo, es algo mucho más rudimentario y guay.

Abro una caja y meto el mensaje dentro. Cierro la caja con un candado y se la envío a Vander. Vander la recibe pero no la puede abrir (yo tengo la llave), así que le pone un segundo candado y me la devuelve. Cuando la caja me llega con dos candados - el mío y el suyo - basta con que, con mi llave, retire el mío y le devuelva de nuevo la caja a Vander. Ahora la caja, con su candado, puede ser abierta sin dificultad con su llave.

Simple e ingenioso, ¿verdad?

Auroville (que trata sobre una ciudad extraña)

Hoy, mientras estaba en el ICO, he hecho un gran descubrimiento. Tampoco es que haya descubierto la partícula oculta sobre la que se basa el modelo físico actual, pero es de esas cosas curiosas que gustan de conocer y que te dejan sorprendido. Estaba en un reportaje de una revista de esas de mujeres, pero las clásicas de moda que todo el mundo conoce sino una que no había visto en mi vida y de la que ni tan siquiera recuerdo el nombre.

El caso es la ciudad de Auroville. Situada al suroeste de la India, Auroville es una ciudad articficial con forma de galaxia construída con tierra de todas las naciones. Un millar de hectáreas y capacidad para 50000 habitantes - aunque apenas tiene 2000 - son las cifras de una civilización en la que no existen reglas ni pautas a seguir con la excepción de servir a la divina conciencia. Pero no estamos hablando de una secta ni nada parecido: todo el mundo queda bienvenido, cualquier credo o religión, cualquier partido político, cualquier clase social, cualquier raza.

Auroville es un experimento iniciado hace alrededor de 40 años por el gobierno indio y se organiza en diversas áreas, pero el objetivo principal es la unidad de sus habitantes y conseguir la armonía total. Sus visitantes, de 34 nacionalidades distintas, suelen quedarse algunos meses y después vuelven a partir para regresar en un futuro. Lo citan como el 5 estrellas de la espiritualidad.

Visitarlo es posible, aunque no hay atracciones turísticas como tales. Uno además debe contribuir para el mantenimiento de la ciudad (luz, agua, carreteras) con alrededor de 50 Rs al día. Comer puede costar 100 Rs y un hotel cuesta entre 150 y 1000 Rs. Claro que 1 euro equivale a 52 Rs.

En fin, es un lugar curioso al que vale la pena echar un vistazo. Un link aquí.

Suprema (que trata sobre calidades, aprovechando las incipientes Navidades)

Acabo de recibir el primer catálogo de Navidad para efectuar el encargo de los lotes. Siempre me ha llamado la atención los cartelitos a modo de coletilla que hay en todos los paquetitos, tanto que al final uno cree que se están pasando de la raya. Me explico:

- Espárragos blancos EXTRA
- Setas de PRIMERA
- Cava brut GRAN RESERVA
- Codornices PREMIUM
- Turrón duro calidad SUPREMA
- Nueces GRAN SELECCIÓN
- ...

Por no hablar del "turrón más caro del mundo", claro. Hombre, yo entiendo que no sería lógico poner en una etiqueta "espárragos de segunda" o "turrón de calidad normal", pero a veces pienso que se les ha ido de la mano. También los corazones de alcachofa son extra, y no es menos el aceite de oliva virgen o el melocotón entero en almíbar. Los turrones, por excelencia, son el producto de calidad suprema... pero el mazapán de Soto no se queda atrás. Claro que también puede ser símbolo de distinción si lleva "etiqueta negra", como los Jack Daniel's.

Últimamente he visto algo más de imaginación: Surtido tentaciones "Sybarites", "series limitadas" de navajas al natural y un montón de productos "ibéricos", que deben estar hechos en Iberia, claro está.

La mitad de las cosas que he nombrado no me acaban de gustar. Debe ser que soy de calidad inferior xD

Con cien cañones por banda (que trata sobre la célebre canción del pirata)

Y viento en popa a toda vela, no corta el mar sino vuela un velero bergantín.

Que magnífico fin de semana en prácticamente todos los sentidos... qué ganas de contarlo y qué poco tiempo. Será mañana. O pasado.

Obtusidad histórica (que trata sobre el 11 de septiembre, de forma muy breve)

Podría decir que no quisiera herir sensibilidades para empezar, pero en realidad me da un poco igual todo, o sea que no o voy a decir. Quede claro, eso sí, que mucha parte de mi argumentación está basada en suposiciones más que en hechos demostrables y que posiblemente meta la pata. Es lo que hay.

Ayer fue 11 de septiembre, festivo en Catalunya conmemorando la derrota (hay que ver como somos, que celebramos las derrotas) hace casi tres siglos en la que el país perdió su estatus de cierta independencia que gozaba con el gobierno de los Austrias. Desde entonces, muchas generaciones después - y con el consiguiente desvirtuamiento de la motivación - todavía se lucha para recuperar esa posición de privilegio. Bueno, no todos luchan, pero algunos hay. Eso sí, hacen mucho ruido.

Sinceramente no comprendo este sentimiento de independentismo arraigado en una persona de 20 años. De acuerdo que 1714 queda lejos a todo el mundo, pero también cualquier época reciente en la que se pudiera sentir la represión contra todo lo que fuese el catalán. ¿Por qué razón hoy se quiere la independencia?

No es justo decir que porque nos pertenece de forma histórica, porque entonces también nos pertenece Cuba o, ya puestos, deberíamos dejar todo el continente americano a los nativos, que llegaron mucho antes que nosotros. Es irrisorio reivindicar territorios de esta forma, siempre podremos tirar un paso atrás buscando el huevo del que salió esa gallina.

También se da la circunstancia de que muchos independentistas catalanes son, a su vez, europeistas. Es decir, deseo abandonar una formación como la española para entrar en otra todavía mayor, con más cantidad de estados miembros y en la que represento a una minoría aún menor. Mucha gente parece obsesionada con esta realidad, con sentir que Catalunya es alguien a nivel europeo, a nivel mundial, como si esa fuera la prioridad número 1 que debe existir en el país. Como si no hubiera otros problemas que atender y mucho más urgentes que este.

Yo creo que a Catalunya no le iría bien separarse de España y eso, la conveniencia, es algo muy importante. Los divorcios, todos, acaban empobreciendo y no estoy seguro de que la gran mayoría prefiriera ser más pobre a cambio de ser independiente. Por no hablar del fútbol, que se acabaría el Barça como tal (aunque igual dejarían participar al Español en la Liga) y eso sí que las grandes masas no lo podrían soportar. Habría un golpe de estado en nombre de la pelota.

Siempre he pensado que formaciones como ERC - y en eso me baso en lo que ha sucedido desde que llegaron al poder - demuestran su incapacidad de base cuando consiguen algo que se proponen. Es decir, que solamente están bien cuando son una minoría ruidosa. Cuando se tiene que demostrar el fundamento de tu posición, fracasas estrepitosamente. Y eso es seguramente lo que pasaría si eventualmente en estas condiciones hoy o mañana al gobierno se le fuese la olla y le diese la independencia total. Solo ver como han acabado la mayoría de los países en los balcanes es para ponerse a llorar.

Lo que probablemente pasaría, tal y como hacemos con el 11 de septiembre, es que volveríamos a tener otro festivo en el que celebrar una nueva derrota.

La verdad reside en lo oculto (que trata sobre sueños, crípticamente)

Siempre hay momentos en que llegan imágenes difíciles de entender por diversos medios pero que al final no puedes contar. Si existe un buen fin para que esto suceda, a veces no lo entiendo. Desde esta noche estoy pensando en los sueños, especialmente en aquellos que te ves cumpliendo determinados actos impensables en uno mismo. Por ejemplo, durante el período de letargo me ha venido a la cabeza una imagen extraña. Un sueño tremedamente verosímil donde estaba en un autobús con un personaje de los de Lost y hablábamos de música, mujeres y otras cosas banales de mi existencia y de la suya, luchando por encontrar más sentido a la vida.

Esto es especialmente extraño en mí, porque nunca ha sido un problema la existencialidad, siempre siendo positivo en mi búsqueda de la felicidad. Aunque daba más y más argumentos durante todo lo que duraba esta conversación, parecía que mi interlocutor no hallaba el camino... y llegando a la desesperación durante el proceso, caía. Despues de lo sucedido, a priori creo que no era un temor de que pudiera sucederme a mí.

Después de lo que ha sido 1 de las noches más plácidas que recuerdo, la sensación de impotencia por no poder convencerlo es algo que no quiero volver a tener nunca, quiero ser capaz de insuflar esperanza y vitalidad con cualquier arma que esté en mi poder, incluso si debo utilizar de todas (aunque escasas en número, haberlas haylas) las armas puestas en mis manos. Me comprometo a luchar contra ello con todas mis fuerzas.

En fin.

Las noticias sobre mi muerte... (que trata sobre una breve reseña deportiva, en relación al tenis)

"Reports of my dimise have been greatly exaggerated", dijo Mark Twain. Muchos han querido enterrar antes de tiempo - yo mismo he oído en mi entorno que debería haberse retirado ya - al gran campeón. Los comentaristas de la CBS lo tenían claro: "Ranking means nothing: this is the true King of Tennis".

Pero hoy, el mejor tenista de todos los tiempos, concluye su "peor" temporada de Gran Slam con 1 semifinal, dos finales y una victoria. Roger Federer acaba de merendarse 6-2 / 7-5 / 6-2 a un correoso pero inexperto Andy Murray y agarrando su decimotercer grande, uno menos que Sampras.

Como en este blog se aprecia el tenis de verdad, se saluda al campeón. Ave, Roger. Ah, y gracias.

On-Court determination

Just a few thoughts... (que trata sobre la exposición breve de algunos pensamientos que me vienen a la mente de vez en cuando)

En mi ronda de blogs aprovechando un par de momentos de asueto durante la hora de comer y tras una breve mirada introspectiva hacia mi alrededor, deduzco que por lo pronto estamos en un mal momento. Digo mal momento - y lo diré de modo que parezca que frivolizo, aunque no sea así - porque hay mucha gente a mi alrededor que sufre, ha sufrido o está sufriendo. Gente que me importa de verdad.

Y, encima, hay vestidos que no caben donde deberían caber, amenazas en forma de colisionadores de partículas que pueden crear un agujero negro y engullir al propio mundo (aunque conozco egos que no caben en un agujero negro, pero bueno) y desgracias de verdad, como que Nadal no supere las semifinales del US Open. Menos mal que unánimemente se admite en toda la prensa deportiva que ganó el mejor jugador sobre la pista, porque de lo contrario tendría bronca asegurada xD

Tengo respuestas para todos ellos:

1) Tranquila, el miércoles ya te haré correr como una loca xD
2) La solución es, por si acaso, ponerse a lo que uno se tiene que poner. Y si no se acaba el mundo, dentro de nueve meses hay baby boom.
3) Siempre nos quedará París.

Hoy podría haber hablado de muchas cosas pero, dada la situación general, he preferido no tocar muchas susceptibilidades que al final siempre acabo recibiendo. Lo haré mañana.

La imagen que vale más que mil palabras en mil idiomas (que trata sobre comida, muy brevemente)

Por fin me presto a ponerlo pero hay una cosa que me encanta de los restaurantes de al lado del mar: las cartas visuales. Porque ya te pueden explicar el plato combinado número 3 en cinco idiomas distintos, incluyendo catalán, castellano, inglés, alemán e italiano (los franceses que se jodan)... pero ese bistec y esas croquetas, con su ensaladita, pimiento, huevo frito y patatas queda MUCHO mejor cuando lo puedes ver en su correspondiente y magnífica foto.

Sí, hace cutre, ¿pero quién se puede resistir a examinar la cuidadosa disposición del bodegón alimenticio? Hoy he comprobado que existe todavía el más difícil todavía: café con leche y croissant. No con donut, palmera o ensaimada, no. Croissant. Y como mucha gente no sabe bien lo que es, en una ilustración queda mejor. Por si acaso.

Y olé.

Alguna vez has... jugado en la pista central de un Grand Slam? (que trata sobre sueños, posibles e imposibles)

Hacía tiempo que no utilizaba la imaginación para una entrada. Se me ocurrió al surfear el otro día la web del US Open (por cierto, Nadal - Murray y Federer ya están en semis), en la sección de subastas.

Para cualquiera que guste del tenis un poco más de la simple afición coyuntural (Nadal en la final de Wimbledon o las olimpiadas, vamos) gustaría de poder disfrutar del deporte de la raqueta allí donde juegan los mejores. Y los mejores juegan en Australia, en París, en Londres y en Nueva York. Australia, especialmente desde finales de los 80 cuando cambiaron la superfície, lleva 20 años intentando crearse su propio glamour. Es un torneo casi desubicado, apenas en los inicios de temporada, que no gusta a todo el mundo. El open británico es sibarita, elitista hasta el decir basta, como marca la tradición inglesa; Francia tiene su encanto, pero para los que nos gusta un tenis de ataque, Roland Garros no es la panacea. Y luego está Nueva York, con sus jornadas nocturnas y sus partidos que terminan a las 2 de la mañana... hora local del este.

Jugar en la pista central de Wimbledon, por ejemplo, es algo que a menos que seas el campeón vigente o un serio aspirante tienes que solicitarlo formalmente a la organización. A veces lo conceden, la mayoría no. Si eres inglés barren para casa, como en todas partes, vamos.

Pero ahora existe otra posibilidad. A través de la subasta del propio US Open permiten, previo pago de alrededor de 6500 $, jugar en la pista central de Nueva York con el colega que tu elijas - la Arthur Ashe - el mismo día de la final masculina, de 8 a 9 de la mañana, con pase VIP para el village, 2 entradas para la final, alojamiento en Manhattan y los traslados del complejo al hotel y viceversa.

Por lo tanto, si alguno tiene mucha pasta y no sabe qué hacer con ella, si alguien quiere jugar un partidito en otro lugar del habitual y de paso invitarme, por favor que se pase por la siguiente dirección pinchando este link.

En serio.

Por un par de clásicos... (que trata sobre una breve reflexión sobre dos frases medianamente célebres)

Decía Aristóteles, a quién desde aquí en varias ocasiones le he profesado mis más profundos respetos, que consideraba "más valiente al que conquista sus deseos que al que conquista sus enemigos, pues la victoria más dura es la que existe sobre uno mismo".

Supongo que cuando eres un pensador profesional - o se podría decir que vives de ello - estas frases cobran un sentido mucho menos "virtual" y teórico y empiezan a formar parte del mundo real. Tiene doble filo la frase del discípulo de Platón, uno sobre el que han recurrido muchos otros y el otro, tampoco banal, que lanza un mensaje casi de advertencia sobre los éxitos y los fracasos.

Muchos, dicen, que el verdadero sentido del trayecto de A hacia B no está en llegar al segundo punto, sino precisamente en el viaje mismo, en lo que te lleves de él. No está mal. Muchas veces, aún pensando el largo camino que nos separa de nuestro destino (o incluso si creemos que no podemos llegar a él) nos llevamos las manos a la cabeza pensando en todo lo que se nos viene encima o en el tiempo que hemos perdido. Ni todo lo que se gana es una victoria... ni todo lo que se pierde es una derrota. ¿O no?

Gandhi, que de lanzar mensajes también sabía un rato, concluyó: "Nuestra recompensa se encuentra en el esfuerzo y no en el resultado. Un esfuerzo total es una victoria completa." Y es que, prácticamente en la totalidad de las ocasiones, en el trayecto de A hacia B hemos conseguido mucho más de lo que nos pensamos. Aunque el objetivo final no esté tan claro, importa menos.

Qué coño, ya lo decía Manolo García. Nunca el tiempo es perdido.

El arte del todo con la nada (que trata sobre sensaciones y formas de ser)

El título parece sacado de un libro de autoayuda de aeropuerto, baratito además. En realidad es sencillo de explicar: es cuando consigues que, con apenas nada, tenerlo todo. Todo lo que cuenta, claro.

Y ahora el reto es tratar de conseguir que no suene extremadamente cursi o adolescente. La mayoría de la gente admite con la boca bien grande y llena que lo más importante en la vida son los pequeños detalles, que en realidad hay muy pocas cosas imprescindibles para vivir, que siempre se podría prescindir de lo material y que esos complementos / loquesea tan caro que llevas es un lujo superfluo que en realidad no significa nada. Normalmente después de decirlo suben en su coche caro y van a su piso / casa cara tras volver de sus caras vacaciones y se quedan tan anchos. Puede que el contenido de lo que digan sea verdad, pero suena raro - y a menudo inverosímil - en sus bocas. Sé lo que digo.

Yo creo tocar de los pies en el suelo y, aunque no me puedo quejar por cómo me va, entiendo que no a todo el mundo le va igual. A unos mejor, a muchos otros peor. Sin embargo, existen pequeños momentos en los que a pesar de no sufrir ninguna necesidad básica (como, duermo, trabajo, disfruto) ni tampoco superflua (vivo probablemente mejor de lo que "merezco") y por tanto mi opinión pudiera verse "contaminada", puedo comprender la autenticidad de las frases anteriores. Hay momentos, algunos, en los que te das cuenta que la realidad - tu realidad - va mucho más allá de la ropa, las tarjetas de crédito, coches, barcos o estilos de vida que no nos pertenecen. Obviamente es más fácil apreciarlo cuando todas tus necesidades están cubiertas y no es por ser demagogo, pero este discurso no funciona con la gente que vive en la pobreza (mis disculpas a todos ellos).

Es decir, para los que tenemos - y aunque aspiramos a más nos va bastante bien así - un estilo de vida normal, la "vida" auténtica está en lo que cuesta un paquete de pipas, si no menos. Tal vez también en un solomillo y una copaza de vino en la cubierta de un yate, con la brisa marina en la cara. Puede ser.

Pero hoy, y espero que siempre en las mismas condiciones, una bolsa de pipas son lo mejor del mundo. Y no necesito más.

Nuevo curso (que trata sobre el inicio del nuevo período laboral, entre otros)

Esta es una entrada clásica de primero de septiembre, cuando la gente vuelve a la oficina después de sus vacaciones. En mi caso no es así, pues si bien hoy se han incorporado los efectivos aquí, yo ya estaba trabajando solito desde hace un par de semanas.

Tampoco es como la vuelta al cole, porque las escuelas empiezan a mediados de mes y técnicamente yo tengo una vuelta al cole literal, con la de cosas que me quedan aprender durante este semestre (inclusive una lengua que nunca pensaba que iba a estudiar, peeeeero...).

La verdad es que la segunda mitad del año, de algún modo, siempre es más relajada que la primera. Yo así lo espero, la verdad, aunque he sentido algo raro esta mañana en la visita al ICO. Apenas 5 meses enteros para que acabe el año y hay el puente del 11 de septiembre - que parece mentira los amigos que le salen al catalanismo cuando se trata de hacer fiesta, oye - para la semana que viene, la Hispanidad - visca Catalunya pero Viva España, coño - aunque este año no caiga bien, como tampoco Todos los Santos, la Constitución y la Inmaculada Concepción que celebran creyentes y no creyentes sin ir a trabajar (como dijo Luís Buñuel: "Yo soy ateo, gracias a Dios") y, por supuesto, Navidad. Pim, pam. Año nuevo. Pim Pam, bye bye 2008.

Esta nueva temporada tengo varios retos por delante de toda índole, personales y profesionales, de los que seguramente aprenderé mucho. Pero la principal tarea que tengo por delante es la de ser más listo; sacrificaría gustosamente ser menos inteligente para ser un poco más listo y ver cosas que no veo a simple vista. Más listo y menos ingenuo, tal vez. Una buena muestra es la conversación de este fin de semana en casa de mi abuela, porque todavía me falta picardía para pillar cosas al vuelo sabiendo dejar las vísceras a un lado. Baste esta reseña para saber a qué me refería cuando lo relea en un futuro.

Más cosas: US OPEN! Se está disputando el último grand slam del año y Nadal y Federer (ambos estrenan condiciones de cabeza de serie distintas) siguen adelante en cuarta ronda. Próximamente habrá novedades tenísticas en cuanto a blogs se refiere, tengo que ponerme al loro.